El novio de la muerte
Pensaba en cómo escribir esta crítica mientras me afeitaba y reparé en lo que este rito tiene de introspectivo, pues supone dedicar unos minutos a la contemplación del propio rostro frente a un espejo y ser testigo del cambio que se produce en él a golpe de cuchilla. Los hombres somos personas distintas antes y después de afeitarnos y entre medias estamos obligados a mirarnos a los ojos.

El afeitado en silencio propicia estas extrañas reflexiones. Reconozco que no es lo mejor que se puede hacer después de ver este atípico musical que narra la oscura y triste historia de un hábil barbero, Sweeney Todd, que regresa a Londres para vengarse de aquellos que le desterraron a las Américas para arrebatarle a su esposa. En su propósito le acompañará una tabernera, la Sra. Lovett, que convertirá a sus víctimas en pasteles de carne, que alimentan con éxito a una población hambrienta subyugada bajo el homo homini lupus propio de la Revolución Industrial que sirve de marco a esta historia violenta de final inesperado y trágico.

Tan estrafalario argumento sólo podía ser traducido en imágenes por Tim Burton, uno de los directores más personales que existen, creador de un sello propio y reconocible poblado por personajes tragicómicos (en esta película, más trágicos que cómicos) que transitan por la marginalidad, el amor, la soledad y la muerte inmersos en tenebrosos ambientes góticos. Estamos ante un Tim Burton en estado puro, más cercano a Sleepy Hollow que a Big Fish, más fiel a su particular universo y, por lo tanto, más pesimista y próximo a la idea romántica que considera la vida como un triste absurdo que termina con la muerte, con la belleza como rebeldía.

Esta belleza se encuentra en la cuidada y lóbrega fotografía, donde sólo resplandecen la sangre (y hay mucha en el metraje, a borbotones) y las ensoñaciones de los protagonistas; en la extraordinaria dirección artística que recrea un Londres decimonónico de reminiscencias dickensianas; en la banda sonora, repleta de buenas canciones que, eso sí, son excesivas para aquellos a los que no les gusten los musicales; en el reparto, unos actores secundarios que se atreven a cantar y lo hacen bien, como esa encantadoramente oscura Helena Bonham Carter, ese hilarante Sacha Baron Cohen y ese Alan Rickman que tan bien interpreta a pesar de recordarnos en exceso al profesor Snape de Harry Potter. Pero, de todos ellos, se hace obligado hablar de Johnny Depp que imprime a su personaje el carisma de una estrella del rock (el símil no es gratuito: oíganle cantar) y la profundidad doliente, atormentada y sensible de un poeta maldito.

Absténganse los que no comulguen con el universo Burton. El resto, almas perdidas, que disfruten.