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. . Año I
Un Poéma

Regino MATEO

 

Ángel Sopeña

Desde que apareció en la antología Poetas de Cantabria, hoy editada por
Luis Salcines en 1978, hasta el reciente estudio sobre su obra Escrito sobre el agua, elaborado por Ana Belén Rodríguez de la Robla, Ángel Sopeña se ha venido consolidando como una voz lírica importante, personal, capaz de sobresalir y consolidar un territorio propio en una región con un alto nivel poético.

Coincidiendo sus primeras comparecencias públicas con los minutos de gloria de los Postnovísimos, y teniendo en cuenta su relación con uno de sus primeros espadas, Pere Gimferrer, parece lógico que se le haya asociado a la que fuera estética dominante en los setenta. Sin embargo, poco hay en su obra, más bien de carácter impresionista/simbolista, que le asimile a aquellos: intimismo, culturalismo interno y no externo, pinceladas rápidas y precisas de trazo impresionista, contención lingüística frente a experimentalidad o barroquismo, la constante de la tristeza ... son caracteres propios de un Sopeña que habría que asociar más con quienes entre la fiebre postnovísima defendían los baluartes de otras trincheras que avanzarían hacia el triunfo a partir de los ochenta (a título de ejemplo Miguel d'Ors).

Cuando estamos a punto de recibir su último trabajo, que mereciera el Premio Nacional de Poesía José Luis Hidalgo de Torrelavega, merece la pena recrearse unos minutos entre los versos del poeta cántabro, a través de un poema incluido en el, hasta ahora, su último libro, Papeles privados (Santa María de Cayón, 2000).

 


Papeles privados

He poblado mi vida de recuerdos,
he mantenido alerta la memoria
para que no me abandonaran.
Ahora quiero desprenderme de ellos,
siento su presencia como una hoja oxidada
que va hiriéndome la piel.
Quizá no encuentro mi voz,
no siento cerca el mar,
aquel jardín donde vivía el árbol,
las horas lentas sin memoria alguna.
Pero sé que están aquí,
que me ayudan a fingir que soy
cuando es amargo mi nombre.
Pasan ahora, como en una película,
imágenes en color, estampas grises,
palabras que tienen el aliento mohoso
me cercan,
creen que soy yo mismo.

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